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比起这些,林晚舟的痛,算什么?
他敞开意识,任由那些情绪洪流冲刷。
痛。
很痛。
但更痛的是,他在林晚舟的记忆碎片里,看到了熟悉的东西——
一个破旧的小院,一个佝偻着背的老妇人,在昏暗的油灯下,一针一线地绣着帕子。
绣的是兰花,很粗糙,但老妇人绣得很认真,浑浊的眼睛里,有一点点微弱的光。
那是林晚舟的奶奶。
画面一转,是寒冬腊月,老妇人背着发高烧的林晚舟,深一脚浅一脚地在雪地里走。
她摔倒了,膝盖磕在冰上,渗出血,但她只是爬起来,把背上的孙子裹得更紧,继续往前走。
“舟儿不怕,奶奶在……奶奶在……”
声音苍老,颤抖,却有种砸不碎的坚韧。
苏砚的心脏——如果此刻他还有心脏的话——狠狠抽了一下。
他想起了自己的娘。
那个同样在油灯下绣花、同样在病中握着他的手说“好好活”
的女人。
“原来……”
他在意识海里喃喃,“我们都是没爹没娘的孩子。”
这句话,不知怎么的,传到了林晚舟的意识深处。
那些狂暴的情绪洪流,忽然顿了一顿。
然后,苏砚“看见”
了更多。
不是林晚舟的记忆,而是……他自己的。
是那些被他深深埋藏、不敢触碰的画面——
爹临死前,握着他的手,用尽最后力气在他掌心写了一个字。
不是“苏”
,是一个更复杂的、他至今没认全的字。
娘咽气时,眼睛没有闭上,而是死死盯着屋顶某个方向,嘴唇翕动,无声地说着什么。
那时他太小,不懂,现在回想起来,那口型似乎是:“别……回……家……”
还有更久远的、模糊的碎片:一个穿着华美衣裳的女人,把他抱在怀里,轻声哼着歌。
歌谣的调子很陌生,但很温柔。
女人身上有淡淡的兰花香,和慕容清歌身上那种清冷的香不同,是温暖的、柔软的香。
那是……娘?
不,不是他记忆里的娘。
是更早的、早到他几乎要遗忘的——
“苏砚!”
慕容清歌的厉喝在意识海中炸响,“收心!
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