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22第 22 章（第2页）

不是吻，是冒犯。

是有人鲁莽地闯进了他一个人的领地，还打翻了所有的安静。

他又想起刚重生那会儿。

一睁眼，就是陌生的天花板。

走进学校，坐在教室里，身边是十几岁的脸，窗外是2000年的阳光。

一切都对，又一切都不对。

他像个提线木偶，笨拙地重新学习呼吸，学习走路，学习怎么当一个“正常”

的高中生。

他不停地学习，不停地进步，害怕自己一旦停下来，就会走上上一世的老路。

只有练琴的时候，心才是定的。

手指按在弦上，琴弓擦过，那震颤从指尖传到心里，告诉他：你还在这里，踏踏实实地在这里。

他一直很清楚自己要什么，路该怎么走。

清晰，冷静，像用尺子画好的直线。

直到顾铮出现。

他像一块石头，蛮横地砸进他这潭深水里。

这些碎片，像散落的玻璃珠，忽然被一根看不见的线串了起来。

林见阳打开稿纸，拿起笔。

笔尖悬在纸上，停了片刻，落下四个字：《风过琴弦》。

就写这个吧。

不写什么大道理，也不写要死要活的青春。

他要写的，是自己那颗被层层包裹的心，如何在某个不经意的午后，被一阵突如其来的风，吹开一道缝隙。

缝隙里透进来的，或许是光，或许是尘，或许只是一片让人皱眉的、陌生的温度。

林见阳写得很慢。

有时写下一句，要停很久，再划掉重来。

不要那些花里胡哨的词，也不要哭天抢地的腔调。

就平平静静地写，像说话一样。

“阳光穿过梧桐叶的缝隙，落在琴身上，像一层薄薄的铠甲。”

他写下这一句，笔尖顿了顿。

“我以为这铠甲足够坚固，没想到，风来的时候，轻易就把这满地的光，撞得粉碎。”

写完这段，他向后靠进椅背，长长地吐了口气。

窗外的天已经完全黑了，教学楼的窗户亮起一盏盏亮白的灯。

光晕笼住书桌一角，稿纸上的字迹显得格外清晰。

他从头开始读。