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8小传 波德莱尔上（第2页）

葡萄酒液在衣物上面艳红地洇开来，看上去像是大朵大朵盛开的玫瑰，带着糜丽的香气，在衣物的折叠之间揉烂成一团恶心到作呕的烂酱。

逐渐浅淡下来的颜色无端地让人想到人类粉红色的大脑，尤其是这件衣服上同样有着那么多褶皱：被人类用手指一点点挤压出来的褶皱。

女人伸手满不在乎地挤了挤自己裙子上面的酒渍，拧出一滩带着甜腻香味的粉红色液体，滴滴落落地流淌在地上，流满她的手指。

莫名让人感到恶心的粘稠感。

她只是无所谓地笑笑，然后便娇软地主动贴上去，等待着这位巴黎的大诗人为自己写诗。

她根本就不在意这种小小的失误，在红灯区这个地方，钱才是上帝，不是吗？

波德莱尔的目光也只是在酒渍上面随意扫了一眼，脸上依旧是微笑的，依靠在女人的怀里，满不在乎地咽下不断涌到他喉咙的液体，又看着这些液体从唇角源源不断地流下来。

鲜红色的。

像是血泉。

他用自己那对酒红色的眼睛虚无地看着脏污的天花板，然后突然开始笑，笑着笑着就开始咳嗽，也许是那些血……哦不，是酒呛到了他的气管，灌到了那可怜的肺泡里面去。

被灌满芬芳的鲜红液体的肺泡！

这看上去该多么滑稽！

它们会鼓胀吗？会爆裂吗？会在自己的身体你烂成乱七八糟的一团后被腐烂分解吗——波德莱尔希望是这样：毕竟那可就太有意思了。

在剧烈的咳嗽声里，波德莱尔很好笑地想着这些有的没的，感觉自己大脑神经需要打一个鲜活漂亮的温莎结。

这样才能纪念这个伟大的念头。

他很笃定地想到，再一次开始试图为制造了这个愉快场景的□□写诗。

写什么呢？嗯。

也许应该是污血与脐带，浸泡着浮肿尸体的塞纳河，嗡嗡乱飞的苍蝇在大脑里面盘旋，蠕动在皮肤与血管之间的蛆虫在人脸上鼓出一条条“青筋”

，拨动着眼珠转动……

哦，还有北原，北原……

波德莱尔的指尖微微顿了顿，红酒瓶子的瓶口一歪，浇到了自己的脸上，鲜红色的酒几乎快要和那对酒红色的眼眸融为一体。

等回过神后，他也只是随意地用手擦擦，把上面沾着的酒渍全部舔掉，唯有那对眼睛中迷离恍惚的神色一点点地平静了下去。

“哦，真是抱歉，亲爱的，我今天可能写不出来什么诗。

不过我可以明天为你专门写一首了不起的作品。

啊当然，它会很伟大，我要把它放在诗集的第一首。”

波德莱尔伸手温柔地去摩挲□□的脸颊，手指勾住她浅棕色的卷发，酒红色眼眸微微弯起，语调听起来带着深情款款的沙哑：

“是的，你是我有史以来最伟大的诗，所有的诗在你的面前如同玩笑，不值一提。”

如果北原和枫在这里的话，一定会看出来他就是一个随口乱说的骗子。

但无所谓，反正他不会出现在这里。

所以这个谎言不会被拆穿。

波德莱尔愉快地想着，于是继续和女人们在红灯区暧昧不清的灯光下缠绵，用堪称珍惜的态度去和她们互相接吻。

直到他口袋里所有的钱都被花完，波德莱尔才被红灯区冷淡地丢出来，连着那可怜而又可悲的空酒瓶子一起狼狈地走街上。

和当年他被丢上街的窘迫姿态一模一样。

但是这一次没有人凑过来。

大概是因为没人会想要主动靠近这样一个看起来烂得彻头彻尾，实际上也的确烂得彻头彻尾的混球，这很正常。

哦，当然，波德莱尔现在是一位了不起的诗人了。

但诗人又不是明星，没有人能要求一个人在街上认出一个诗人。

更何况他现在的样子更像是在巴黎街头蠕动的烂泥。