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第185章 北境双雄（第2页）

他掏出一个小巧但结实的黄铜烟斗，熟练地塞上烟丝，用打火石点燃，深深吸了一口，辛辣的烟雾在冰冷的空气中格外醒目。

尼根看着那烟斗，眼神微动，没说话。

莫尔也没指望他回答，自顾自地喷出一口浓烟：“听说你这老小子在这儿当‘顾问’？挺好，省得搬石头。”

他晃了晃机械臂，“老子现在也就能在这儿活动活动了。”

说完，他不再理会尼根，转身走向分配给自己的、位于哨所最高处、视野最开阔但也最寒冷的哨塔小屋。

他留给哨所指挥官一句话：“那光头佬归老子看着。

其他人，该干嘛干嘛去，别来烦我！”

黑石哨所的日常，是常人难以想象的艰苦和单调。

寒风是永恒的背景音，积雪深可及腰，物资补给线漫长而脆弱。

哨兵们裹着厚厚的皮毛和防风服，在刺骨的严寒中巡逻，警惕着可能来自荒野的威胁——或许是冻僵的行尸群，或许是更可怕的、适应了严寒的未知生物，又或许是迷失在极北之地的亡命之徒。

莫尔大部分时间都待在他那间冰冷的哨塔小屋里。

小屋陈设极其简单：一张硬板床，一个火炉，一张桌子，墙上钉着几张简陋的地图。

他很少参与哨所的集体活动，对士兵们的训练也懒得指手画脚。

他的存在，更像是一个沉默的图腾，一个活着的警告。

每当夜幕降临，尤其是暴风雪肆虐、连巡逻都不得不暂停的夜晚，莫尔就会坐在哨塔的了望口前。

外面是漆黑一片、狂风怒号的冰雪地狱，哨塔内只有一盏昏暗的油灯摇曳。

他脱下厚重的外套，露出精悍依旧、布满伤疤的上身。

然后，他会拿出他那两把视若生命的、刀身狭长、弧度完美的猎刀。

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磨刀石在油灯下显得格外粗糙。

莫尔蘸上一点珍贵的油脂，开始缓慢而专注地打磨刀锋。

金属与石头摩擦发出的“嚓…嚓…”

声，在呼啸的风声中显得异常清晰，带着一种近乎禅意的韵律。

他的动作一丝不苟，眼神锐利如鹰，仿佛整个世界只剩下他和他手中的刀。

油灯昏黄的光线勾勒出他如同岩石雕刻般的侧影，这一刻，他不再是教官，不再是战士，他更像一个在末日边缘，与冰冷武器进行着永恒对话的孤独雕塑。

寒风吹过了望口，卷起他花白的鬓角，他却浑然不觉，只有刀锋在磨石上划过时溅起的细微火星，短暂地照亮他眼中深藏的、难以言喻的苍凉。

莫尔并非完全与世隔绝。

他偶尔会通过哨所的加密电台，向边防军总部或直接向达里尔发送极其简短的信息。

信息内容通常是关于他在巡逻或了望中发现的异常：比如观察到远方山谷中有大规模行尸群不自然的“迁徙”

迹象；比如发现雪原上有可疑的、非行尸的足迹或车辙痕迹；比如某个方向的天空在特定时间出现异常的亮光或烟雾。

他的信息总是言简意赅，不带任何主观判断，却往往一针见血，为边防军的预警提供了宝贵的第一手资料。

达里尔·迪克森大部分时间都在边境线上奔波，偶尔回到联邦城分配的、几乎没什么个人物品的住所。

一次他回来时，在门缝下发现了一张折叠起来的、边缘粗糙的纸条。

上面只有一行歪歪扭扭、却力透纸背的字，是用烧焦的木炭写的：“菜鸟交给你了。

敢死家里，老子把你埋进尸堆！”

没有署名，但达里尔一眼就认出是莫尔的笔迹。

他捏着纸条，看着上面粗粝的字迹，仿佛能感受到哥哥写下这句话时的不耐烦和深藏的、别扭的关切。