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吴村正的声音像被砂纸磨过,“水井在院角,还能用。
吃的……自己想法子。
村里地薄,没余粮。”
他顿了顿,混浊的眼睛在陈伍脸上停了停,又飞快移开,压低嗓子,语速极快地说:“晚上,不管听见什么动静,莫出门,莫点灯,莫吭声。
窗板钉死。
切记,切记。”
说完,也不等陈伍反应,转身就走,那步子竟比来时轻快了不少,仿佛多停留一刻都是煎熬。
军卒们卸了陈伍的枷锁,像丢掉什么烫手山芋,头也不回地跟着吴村正走了,脚步声很快消失在暮色渐浓的村巷里。
陈伍站在荒草丛生的院子里,活动着僵硬的脖颈和手腕。
枷锁虽去,那无形的重压却丝毫未减。
他走到井边,摇动辘轳,打上半桶冰凉的井水,把头脸埋进去,激得浑身一颤。
水影晃动,映出一张胡子拉碴、眼窝深陷的脸,只有那双眼睛,在疲惫和颓唐深处,还偶尔闪过一点属于军人的、锐利的寒光。
败军之将?他对着井水扯了扯嘴角,一个无声的、苦涩的弧度。
简单收拾了一下勉强能住人的屋子,找出包袱里最后半块硬得像石头的饼,就着冷水啃了。
夜色如墨汁,迅速洇开,吞没了山峦、树影和破败的村庄。
风大了起来,穿过坍塌的院墙和破窗,发出呜呜的怪响,像无数人在远处压抑地哭。
陈伍躺在冰冷的土炕上,枕着包袱,睁眼看着房梁上垂下的蛛网在黑暗里模糊的轮廓。
吴村正那紧张到诡异的神情,村民躲闪畏惧的眼神,还有军卒们那句“邪性”
,走马灯似的在脑子里转。
“阴兵借道?”
他无声地嗤笑。
战场上尸山血海都滚过,死人见得多了。
若有鬼,飞虎峪那几百弟兄的冤魂,第一个该找的是闯贼,第二个,就该是那些高高在上、却让儿郎们送死的蠢货。
哪轮得到这穷山沟装神弄鬼?
不知过了多久,就在睡意终于要将他拖入混沌时——
呜——!
一声极其悠长、极其凄厉的号角声,毫无征兆地刺破了夜的死寂。
那声音非金非革,透着一种穿透骨髓的阴寒,仿佛从地底极深处传来,又好像贴着每一面墙、每一扇窗在摩擦。
陈伍猛地坐起,睡意全无。
紧接着,是脚步声。
不是一个人,也不是几个人,是成百上千,整齐划一,沉重而滞涩的脚步声。
嚓……嚓……嚓……每一步都像踏在人心尖上,带着铁甲摩擦的微响,和一种难以言喻的、湿漉漉的粘腻感,从村外的山道方向传来,越来越近。
村里的狗,终于叫了。
不是凶猛的吠叫,而是从喉咙深处挤出的、极度恐惧的呜咽,短促一两声后,便戛然而止,像是被什么东西猛地扼住了脖子。
陈伍的手,摸到了炕边冰冷坚硬的刀柄。
那是他仅被允许保留的旧物,一把随他多年的腰刀,刃口已有不少残缺,但握在手里,总算有一点依靠。
他悄无声息地溜下炕,赤脚走到窗边,从破纸的缝隙往外望去。
月光不知何时变得惨白,吝啬地洒下来,给屋外的一切镀上一层诡异的青灰色。
什么都看不清,只有影影绰绰的树影在风里狂舞。
但那脚步声,那铁甲的微响,还有空气中陡然降低的温度和弥漫开的、淡淡的……像是铁锈混杂着潮湿泥土的腥气,都无比真实。
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